Приве-е-е-е-е-т!
«Ух как я зол, я просто злобен». Извини, что такими строками непонятно откуда начинаю свое письмо. Прочитай, пожалуйста, какие несравненные по своей непревзойденной красоте – одно ровнее другого – выходят из под моей ручки злые строчки. Ручки – строчки. Да-а-а. Кстати оно войдет до наступного из написанного. «Империалом» он зовется, подраздел «Дистресс перегрузки». «Знаешь, о чем сейчас взмечтнулось? Как жаль, что я не был воспитан среди уродов: как моральных, так и физических. Как жаль, что мы не можем выбрать свое воспитание
сами за себя, так же жаль, что родителей мы тоже не можем выбирать. А так бы было все по-другому. Вырос бы я где-нибудь в глубочайшей таежной глуши на восемь срубов, где твои лучшие друзья – медведь, волк и лисица; где только одна девка удовлетворяет три ненасытные соседские хаты; где твои мускулы растут и крепчают не на огороде или лесоповале, а в мужицких драках до первого сломанного плеча или проломленного черепа; где твои яйца закалены водицей из проруби после баньки; где когда тоска и скука, руки сами вырезают медвежьим ножом на груди крестиком и теплая и вязкая кровь помогает прийти в состояние stand-by твоему молодцу; где с детства тебя никто не называл по имени, а только уродом, недоноском, ублюдком…». Не правда ли красиво? Нет? Что совсем нет? Совсем дерьмово? Прям уж так и совсем. Ты, в общем-то, особого внимания на эти письма не обращай, а тем более тому, что в них написано. Как я еще не говорил, а может быть уже и взболтнул – это больше нужно мне. Натура, все натура моя обширная и нетерплячая. Тем более, что отвечать на них тебя никто не заставляет – могу представить, что из этого может получиться (вот после этого ты и впрямь передумала, ведь так?). Я напишу с десяток или немного больше и успокоюсь. Может быть. Зато отрешенности и спокойности буду потом более чем завистливой. Как удав или бегемот или сытая и ко всему равнодушная от этого пантера. Но тоже на время, до очередной встряски. И снова все по новой. Так что мой тебе совет – не отвечай на мои письма. Ну а если уж ответишь, то будь готова ко всему. К тому, что я в ответ на твое письмо разнесу его в пух и в прах, так сказать и в хвост и в гриву, могу вдруг слегка обидеть, а в конце рассыпаться в таких извинения, которых ты от роду не слышала. Так что выбора у тебя практически и нет, голубушка. Я бы на твоем месте – как жаль что я не на твоем месте – их бы вообще не читал. Почему злость мы выбираем сегодня? С добром же все ясно и понятно для всех уже давно. И ты это сама понимаешь. А вот зло не так известно, поэтому и более заманчиво и притягательно. Снова чужие строчки. На этот раз из «Бесов» Достоевского устами Ставрогина: «Для меня составляет огромное наслаждение творить зло». После прочтения «Бесов» у меня осталось такое впечатление, как после просмотра «Молчания ягнят». Это самый страшный – я так считаю – из его романов. Ну и самый интересный. Нет, все-таки, пожалуй «Братья К.». И снова кстати – с моим-то иммунитетом и моей же мимикой – еще даже не рассказав тебе об одной мысли, о которой упоминал, как и полагается вскользь, в прошлом письме, с великим прискорбием сообщаю вам, что, наверное, передумал, по непонятным даже мне самому причинам. Мысля, сама по себе очень даже ничего. Но не буду больше о хорошем. Итак многовато для одного раза. Так что же все-таки делать с моторчиком? Может просто убавить обороты или сменить батарейки? И как мне удается сохранять веселое расположение духа такой длительный период, да еще такое, что все вокруг хватаются за животики («а в клетках бегемотики схватились за животики, у бедных бегемотиков животики болят»), когда я весь прогнил изнутри и кишу слизкими червями. Откровенность и святая доверчивость меня когда-нибудь погубят. Моторная веселость vs. угрюмость непроходимых дебрей. Заканчиваю. Вольдемар.
сами за себя, так же жаль, что родителей мы тоже не можем выбирать. А так бы было все по-другому. Вырос бы я где-нибудь в глубочайшей таежной глуши на восемь срубов, где твои лучшие друзья – медведь, волк и лисица; где только одна девка удовлетворяет три ненасытные соседские хаты; где твои мускулы растут и крепчают не на огороде или лесоповале, а в мужицких драках до первого сломанного плеча или проломленного черепа; где твои яйца закалены водицей из проруби после баньки; где когда тоска и скука, руки сами вырезают медвежьим ножом на груди крестиком и теплая и вязкая кровь помогает прийти в состояние stand-by твоему молодцу; где с детства тебя никто не называл по имени, а только уродом, недоноском, ублюдком…». Не правда ли красиво? Нет? Что совсем нет? Совсем дерьмово? Прям уж так и совсем. Ты, в общем-то, особого внимания на эти письма не обращай, а тем более тому, что в них написано. Как я еще не говорил, а может быть уже и взболтнул – это больше нужно мне. Натура, все натура моя обширная и нетерплячая. Тем более, что отвечать на них тебя никто не заставляет – могу представить, что из этого может получиться (вот после этого ты и впрямь передумала, ведь так?). Я напишу с десяток или немного больше и успокоюсь. Может быть. Зато отрешенности и спокойности буду потом более чем завистливой. Как удав или бегемот или сытая и ко всему равнодушная от этого пантера. Но тоже на время, до очередной встряски. И снова все по новой. Так что мой тебе совет – не отвечай на мои письма. Ну а если уж ответишь, то будь готова ко всему. К тому, что я в ответ на твое письмо разнесу его в пух и в прах, так сказать и в хвост и в гриву, могу вдруг слегка обидеть, а в конце рассыпаться в таких извинения, которых ты от роду не слышала. Так что выбора у тебя практически и нет, голубушка. Я бы на твоем месте – как жаль что я не на твоем месте – их бы вообще не читал. Почему злость мы выбираем сегодня? С добром же все ясно и понятно для всех уже давно. И ты это сама понимаешь. А вот зло не так известно, поэтому и более заманчиво и притягательно. Снова чужие строчки. На этот раз из «Бесов» Достоевского устами Ставрогина: «Для меня составляет огромное наслаждение творить зло». После прочтения «Бесов» у меня осталось такое впечатление, как после просмотра «Молчания ягнят». Это самый страшный – я так считаю – из его романов. Ну и самый интересный. Нет, все-таки, пожалуй «Братья К.». И снова кстати – с моим-то иммунитетом и моей же мимикой – еще даже не рассказав тебе об одной мысли, о которой упоминал, как и полагается вскользь, в прошлом письме, с великим прискорбием сообщаю вам, что, наверное, передумал, по непонятным даже мне самому причинам. Мысля, сама по себе очень даже ничего. Но не буду больше о хорошем. Итак многовато для одного раза. Так что же все-таки делать с моторчиком? Может просто убавить обороты или сменить батарейки? И как мне удается сохранять веселое расположение духа такой длительный период, да еще такое, что все вокруг хватаются за животики («а в клетках бегемотики схватились за животики, у бедных бегемотиков животики болят»), когда я весь прогнил изнутри и кишу слизкими червями. Откровенность и святая доверчивость меня когда-нибудь погубят. Моторная веселость vs. угрюмость непроходимых дебрей. Заканчиваю. Вольдемар.
© Woldemar All rights reserved.
Комментариев нет:
Отправить комментарий